Petit et seul, impuissant, l'imagination nous guide. C'est alors que notre monde n'est qu'illusion. Bercé par les dires d'adultes qui ne vivent plus, des dires de bien et de mal, de blanc ou de noir. Suivre ce chemin plat construit à l'avance, sans embûches et pavé pour nos pieds qui ne connaissent qu'une ligne droite. Être ce qu'ils veulent pour ne pas chercher qui nous sommes. Être conventionnel ; artificiel. Mais une lumière s'illumine et fait naître à l'intérieur des couleurs autrefois éteintes qui, maintenant, valsent d'un dynamisme infernale. De là naissent les émotions, négligées.

         "J'étais perpétuellement menacé de perdre tout ce que j'avais. Je ne vivais pas. J'existais. Je n'ai jamais vécu.".

         Les automnes étincelaient. Les hivers désillusionnaient. Les printemps suffoquaient. Les étés m'éteignaient.

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Un petit extrait d'un début de fiction. J'ai des idées mais elles ne sont pas assez concrètes pour pouvoir rédiger la suite maintenant.